È atroce la luce

Può la terra avvolgerti in un abbraccio sicuro ma anche soffocante, quasi letale? Giuà e la moglie Rea ne sono convinti. Sono più di quarant’anni che si spaccano la schiena su quella striscia di terra posta tra le montagne e il mare, amando ogni singolo filo d’erba che così come nasce può anche morire trascinando con sé l’intera esistenza del loro piccolo mondo. Ma forse tutto questo avrà una fine, il paese è stato inserito in un progetto di costruzione di una nuova autostrada: soldi, benessere, nuova vita per la piccola comunità di Morre e per loro.

Sarebbe tutto perfetto, tutto risolto, se una notte una violenta alluvione e una conseguente frana non rimescolassero ancora una volta le carte. Dal fango riemergono i resti scheletrici di un corpo senza nome. La comunità – sindaco in testa – e Rea vorrebbero ricoprire quel corpo e proseguire come se non fosse mai esistito. Giuà però si convince che quel mucchio di ossa possa essere ciò che rimane di Delio, suo fratello, bandito e contrabbandiere sparito nel nulla anni prima forse a seguito del furto del prezioso trittico dalla chiesa di Morre. Giuà è consapevole che la verità potrebbe ferirlo e sconvolgerlo sin nel profondo, ma per quanto la luce a volte sia atroce, anche l’oscurità può accecare.

Lo spaccato di un mondo che forse non c’è più, in cui la terra, “la roba” di verghiana memoria, è la sola certezza granitica, in un vissuto in cui anche i legami familiari hanno contorni sfocati e sfilacciati. Stefano Galardini ci conduce per mano nell’entroterra ligure, nella spigolosità di quegli spazi rubati al mare e delle persone che lo abitano, narrando vicende molto meno lontane di quanto si pensi, che tratteggiano il reale tessuto sociale e culturale della nostra storia più recente.